VERSOS DE INFÂNCIA
A infância é o único passado ledo.
Talvez por ser feliz, se vai tão repentino.
Hoje na gaveta há versos sem tino
que estavam guardados em segredo.
Palavras escritas de manhã bem cedo,
num quarto frio, por um louco menino
satisfeito com o virulento jugo divino
e o inferno balsâmico do íntimo quedo.
Hoje a rotina traz a senectude precoce;
a vida-morte é a lei que toma posse
ao reger a matéria de breve desgasto.
Então na hora de adeus a este mundo,
doarei proteínas ao consumo furibundo
dos
vermes famintos no fúnebre repasto
* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha
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