Cosmopolita errante

COSMOPOLITA ERRANTE

Na revolução neolítica, eu era harappeano.

Na Idade do Ferro – época pré-incaica –

estive na Grécia e no Império Romano.

Fui cativo na primeira díaspora  hebraica,

e voltei à terra entre o Tigre e o Eufrates.

Vivi no Egito, Fenícia, Creta e Anatólia.

Se na Assíria e Babilônia ergui zigurates;

pela a Rota da Seda cheguei à Mongólia.

Fui chinês, persa, islâmico e bizantino.

Tenho raízes tapajônicas e do povo andino

misturando-se com o meu legado hitita.

Então sou afro-americano e indo-europeu.

mas sigo perguntando: _ Quem sou eu?

_ Este ser errante, infeliz cosmopolita.

*Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

Inquietudes

INQUIETUDES

O ponto entre o sensível e razão pura,

sou eu cheio de incógnitas e inquietudes.

Essa é a origem dessa luta obscura:

entre as sanhas ocultas e virtudes.

No peito há fissuras de placas tectônicas

da crosta dum planeta em agonia.

Na ascensão de forças antagônicas,

no bem e mau de paixões em tirania.

É o tormentório desequilíbrio drástico,

no vaivém de emoções, potencial elástico,

no mar com calmaria ou escarcéu.

Das nuvens negras vem chuva fecunda.

mas da guerra não vem paz profunda,

nem tampouco, o reino do céu.

*Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

Entre mundos

ENTRE MUNDOS

Percorri a vaga e gigantesca distância,

andando dorido, como sempre, errante.

A dor invadiu o meu peito, triunfante,

sufocando o breve anseio e a jactância.

Havia dois mundos em concomitância,

mas agora vivo o mundo equidistante

daquele que reivindico, suplico ululante,

para viver no impérvio, doce estância.

Lá só o amor vem aliviar as inquietudes.

Quero que ele entre em todas as latitudes,

do meu desespero não euclidiano.

Foram tantos desertos que segui a esmo,

querendo conhecer a mim mesmo...

esse é o maior sofrimento humano.

*Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

A morte do homem

A MORTE DO HOMEM

Não quero chorar meu pranto infuso

no ego onde ódio e amor se interagem.

Lá fora há uma persistente estiagem;

aqui é aquoso, salgado e confuso.

É um mundo de paixão que não uso.

Lá fora, o outono; outra roupagem.

Já me sinto diáfano como uma visagem

ou um simples pensamento intruso.

Morre homem velho sem esperança!

Volte novamente a ser criança;

ame, e viva a vida, a fugacidade.

Renasça das cinzas do mundo irrisório.

Arranque esse fardo tormentório

e proclame de vez a tua liberdade.

* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

Sertão

SERTÃO

Um dia seguindo o anjo insipiente,

que não enxergava a desgraça humana.

Parti para o sertão – perdi a tramontana –

onde a miséria se vestia de gente.

Quando apareceu o verme eloquente

o qual possuía a fala doce e lhana.

Logo fui atraído por sua chicana;

por ser jovem e olvidar a serpente.

Hoje, do ressentimento, sou escravo.

Aquele sertão era tão hostil e bravo,

quanto o drama da floresta de cimento.

Entretanto o urbe é o lugar que conheço.

Se ainda hoje busco, choro e padeço,

foi a tolice e a falta de discernimento.

* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

Íntimas palavras

ÍNTIMAS PALAVRAS

A letargia evasiva muito acabrunha,

igual a noite do destino de Maomé;

ou do caso da tentação de Cristo e sua fé

pelo Diabo – que é apenas uma alcunha.

Pois o próprio eu é a única testemunha

do confronto de sombras do ser o que é.

Oh! Pobre do credo tangível de Tomé

que poderia confundir alpaca com vicunha.

Não há liberdade fora do mundo sensitivo.

A alma se vende ao pranto corrosivo,

pois a dor é da natureza dessa triste raça.

Se a alegria é uma coisa de momento,

então não pode haver autoconhecimento

vivendo no meio de tanta desgraça.

* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

Emoções do poeta

EMOÇÕES DO POETA

Um poeta com emoções sem rumo,

enclausurado no quarto gélido e vazio.

Mirando a miséria, sofreu arrepio...

para as emoções, não há um resumo

de palavras como frutas de acre sumo.

O lenço antes úmido e alvadio,

agora é sangrento, lagrimal e sombrio.

Tudo que há é um suspiro sem prumo.

O poeta vira bicho ferido e sozinho

trazendo a sana voraz no focinho;

caçando a paixão, seguindo o feromônio

exalado pelo o cio da volúpia contida.

Destarte o único restolho da vida

é o poeta a despertar o seu demônio.

* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

Indivíduo artificial

INDIVÍDUO ARTIFICIAL

O espermatozóide, o ovócito, a fertilidade:

a tríade mais maravilhosa da natureza.

Mas é um paradoxo que causa estranheza,

se o triste é compor esta humanidade.

A existência se alimenta da fugacidade

de amores os quais ocultam dor e frieza,

onde o que predomina é a vileza;

onde o ser perde a sua identidade;

onde o modo de produção consumista

deixa o ser cada vez mais individualista,

mas ele como indivíduo é deteriorado.

Esse é o homem pós-moderno e gregário:

procura a vontade, mas é involuntário

mecânico, mercadoria e alienado.

* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

Gênio

GÊNIO

Vim ao mundo com o senso que perdura

nas elucubrações dum formidável gênio.

Ele já existia no mais remoto milênio,

pois fez o coletor conhecer a agricultura.

Era a época quando houve a ruptura

da vida nômade do filho do hidrogênio

dependente dum elemento calcogênio,

das organelas e da percepção imatura

que ainda não entendeu o ser humano.

Representou-me num gráfico cartesiano

nas retas em invertidas concavidades...

O sábio demônio deixou no abandono

a ínfima simples estrutura de carbono

no universo complexo de possibilidades.

* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

A ciência

A CIÊNCIA

O avanço tecnológico é frenético.

A certeza a todo tempo é abalada.

Se na física quântica não existe o Nada;

os desejos se debatem no hipotético.

Enquanto é mapeado o código genético,

a experiência sensorial é derrubada

pela crença que se disfarça misturada

no anacrônico racionalismo cético.

Se todo sorriso é sempre dependente

da pseudo-alegria – insana dor latente

na pseudo-certeza na pseudo-existência –

ainda há recurso, a fuga do eu é preciso.

Para não perder completamente o juízo

o homem crê na excelsa Providência.

* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

Deus imaginário

DEUS IMAGINÁRIO

Neste mundo onde a caridade é tolice

o individualismo é o único abrigo...

Oh! Senhor Deus, imaginário amigo,

queria tanto que você existisse

para ofertar um pouco de meiguice

a essa humanidade que traz consigo

trevas, miséria, sofrimento e perigo.

Talvez fosse melhor que você a punisse,

assim como fez à Atlântida lendária.

Hoje a razão já não é tão necessária;

a fé do homem não orienta, o aliena.

Para não ser um completo pessimista

não fico bitolado neste mundo egoísta.

Creio numa civilização extraterrena.

* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

Monge insano

MONGE INSANO

Um dia um monge exaltando a sua gnose

queria voltar ao universo subatômico.

Não queria depender do RNA ribossômico,

do ácido desoxirribonucléico e da glicose.

Queria que suas células fizessem apoptose.

Não aceitava o ermo aquoso fisionômico,

se o amor é um engodo tragicômico

cuja interação lembra uma osmose.

Então se viu dependente do oxigênio;

percebeu que universo era heterogêneo,

sem individualidade no referencial terreno.

Seu pranto era o solvente, e ele o soluto.

Não morreu, porém, vestiu-se de luto

vendo que a vida é seu próprio veneno.

* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

Soneto

SONETO

Pelo ambiente repugnante e medonho –

ninguém tem culpa – já nasci desgraçado

pedindo para meu amigo, deus Fado:

deixa-me morrer por algo, por meu sonho.

Na tristeza, desde o óvulo, sou inconho.

Estou nesse ponto tangível enclausurado.

O tempo não existe; o espaço não é fixado.

Isso lá fora... Aqui é insípido e enfadonho.

Não há o divino, mas uma força mecânica,

que é indiferente com a matéria orgânica

e com as convicções humanas neófitas.

Quando não correr sangue às artérias,

só resta ao homem alimentar as bactérias,

das espécies heterótrofas saprófitas.

* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

O Homem

O HOMEM

Um dia o homem saiu da ignorância,

na qual o teocentrismo discorda

do incomensurável que transborda

estrelas e planetas em consonância.

Apesar de doar-se à beligerância,

decifrou os gametas e a notocorda.

Destarte do mundo grego se recorda

e desvenda sua própria substância.

Então o telescópio levou à relatividade.

Hoje essa tecnologia lhe persuade

a perceber como é tão insignificante.

Porque depois de quebrar o crucifixo,

viu que vagueava sem um ponto fixo

numa galáxia sem endereço importante.

* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

Célula egoísta

CÉLULA EGOÍSTA

Blastômeros, mórula – células se dividindo –

assim cheguei a este mundo agonizante.

Hoje sou este homem viandante,

tentando manter-se vivo e sorrindo.

Continuo a me dividir e coexistindo

com o núcleo rijo do ego dominante.

Este mesmo que faminto, recalcitrante

no acaso, buscou se adaptar evoluindo.

Foi englobando moléculas e organelas.

As eras deixaram, para sempre, seqüelas.

Uma delas é a mitocôndria fagocitada.

Célula egoísta que só vive em conjunto,

largará este ser quando ele for defunto

e partirá de novo ao reino do nada.

* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

Ego navegante

EGO NAVEGANTE

Tentei ir até onde a vista não alcança.

Logo me vi num desnudo bariônico perdido

ao buscar o amor não compreendido,

desde a mais remota etnia que descansa.

O horizonte ofuscante de água mansa,

era o imaginário de um ego aturdido.

As ondas revoltas não faz sentido,

tampouco a sacra bem-aventurança.

Lá fora, no indivisível universo tirânico

Já não tem espaço ao modelo mecânico;

assim é que o ego humano se explode

formando vários universos paralelos

presos ao fulcro de incognoscíveis elos...

por isso a visão já não vê o que pode...

* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

Instinto

INSTINTO

Quando vem a brisa de primavera,

suavemente, afagando o meu rosto;

ou mesmo ferindo a contragosto...

recordo as mãos meigas de uma pantera

que esconde as garras e não se exaspera.

Fico no jardim, sozinho e indisposto

vendo, ao longe, as queimadas de agosto...

sinto toda dor que no mundo impera.

Hoje as estações são meus devaneios.

Os invernos são matagais secos e feios

demonstrando que não voltou o sorriso.

Pois cheiro olores e provo outros frutos

dos mais doces e prazerosos atributos...

deserto-me do meu próprio paraíso.

* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

Entre paredes

ENTRE PAREDES

Nas perspectivas sobre vários prismas

diante da genealogia de onde procedo,

O subjetivo forma um árduo enredo

Confrontando ceticismos e carismas.

Entre paredes há tormentórias cismas

oriundas do abraço falso e ledo.

Então fico com meus eus em segredo

formando um debate de sofismas.

Já não sei o que mais embriaga.

Se a cerveja ou a mão que afaga?

Ou o excesso de esperança morta?

Pois o colo desdenhoso que renega

é o mesmo colo afável que se entrega

e me alegra, fere... alfim reconforta

* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

Soneto

SONETO

Depois que a chuvarada lavou a rua,

lá fora se vê o monótono panorama.

É o mesmo ambiente, o mesmo drama,

a selvageria na qual se perpetua

Na falsa visão que a percepção insinua

a não viver os outros ângulos da trama

da decadência na qual se proclama

a miséria, onde o valor humano não atua.

Agora a chuva parece corrompida,

pois não leva a sujeira da alegria fingida

e nem a ignorância que se torna capricho.

Assim todo amor se acaba em trapaça.

Toda paixão humana se torna desgraça

e se extingui as espécies desse nicho.

* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

Triste errante

TRISTE ERRANTE

Cheio de utopias eternas e desejos bons,

e o orvalho matutino sobre o rosto.

A vastidão dos campos em leves tons,

trouxe-me no imo um profundo desgosto.

Então recolhi o catre sobre a alfombra,

pois veio o borrifo e a saudade medonha.

Isso prova que só a agrura é a sombra

da lembrança mais errante e enfadonha.

De repente, a mistura de chuva e pranto

desabou dos céus e olhos, em cada canto

do coração resignado, insano e sôfrego.

Essa solidão é a que em mim encerra.

Se a chuva fecunda irrigava a terra,

as lágrimas corriam de rego em rego.

* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

Mar da senectude

MAR DA SENECTUDE

Na rua, eu via os jovens curtindo o sol,

num dia de tempo quente e abafado.

Eles estavam felizes, jogando futebol;

e eu me via um objeto antiquado.

Quando o dia findou num parco arrebol;

me sentia um jovem velho e cansado.

Imaginei ondas batendo num ignoto atol...

a tarde era eu, o coral mais desgastado.

O terrível e arcano mar da senectude,

com ondas tenebrosas de inquietude,

jogou-me, de novo, nas praias da solidão.

Viajando nas fendas do rosto encoberto

de manchas dos grãos em mar aberto

o qual esfacelou o estúpido coração.

* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

À minha Mãe

À MINHA MÃE

Mãe, eu queria teu meigo acalanto.

Sei que a senhora sempre se alarde

nas noites em que sozinho chego tarde,

e só tenho o plenilúnio como manto.

Teu amor materno fiel e sacrossanto –

essa chama supina que na alma arde –

me alertando a não ser covarde;

temer o mundo e o próprio pranto.

Perdoe-me, mãe, digníssima senhora.

Obrigado pela devoção que me enamora,

e se põe em minha dor, como pessoa.

Tua honra é minha porta estandarte.

Tu ensinas que teu amor é uma arte... 

tu és o colo cujo amor sublime ressoa.

* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha

Doce inocência

DOCE INOCÊNCIA

Busco a inocência que não está morta

na memória deste velho saudoso rapaz.

Ainda há um jovem inocente e incapaz

de ir embora e não voltar abrir a porta.

Como o sangue que escorre na aorta.

A paixão, como a vida, é irrequieta e fugaz.

A dor insubmissa se torna perspicaz...

viver é necessário; sorrir já não importa.

Há paixões – essas forças antagônicas –

num tunelamento de volições agônicas

aspirando desejos amargos na abstinência

do vício das chamas que consomem

todo egocentrismo derrocado do homem...

Por isso se recorre a doce inocência.

* Todos os direitos cedidos a Rodrigo Azenha